Otoño en Polonia

Son las cinco de la tarde, la oscuridad invade una estrecha calle y la soledad se pierde en el frío de la tarde. A lo lejos un ruido lento y monótono de unos pies cansados de una larga vida andada, inunda un silencio absoluto. Pronto, una sombra aparece en el vacío, una silueta pequeña y débil sobre una alfombra de hojas doradas que cubren un irregular asfalto difícil de predecir. Su largo abrigo sólo permite ver unas piernas blancas y delgadas que luchan por mantener sobre unos roídos botines un cuerpo que ya no puede mantenerse erguido. De uno de sus brazos, se descuelga una bolsa de tela con pequeños agujeros por los que intentan escaparse las verduras.  Las ventanas de alrededor emanan el calor que hace meses ha huido de las calles, el mismo que la silueta envidia de su camino a casa.  El vaho de un aliento cada vez más necesitado le rodea la cabeza cubierta por un gorro de lana verde tejido hace tantos años que no merece la pena recordarlos. Mechones blancos intentan salir de él, sin embargo, la figura, con la mano libre, los empuja hacia el interior del gorro delicadamente, como si esos mechones rebeldes fueran los principales causantes de una posterior enfermedad.  Sus pasos no consiguen aligerar, el camino que hacía años recorría sin dificultad, crece y se complica cada día para ella, pero el solo hecho de conseguirlo una vez más le da las energías suficientes para volver a intentarlo y es entonces cuando, en su mente, el asfalto vuelve a ser plano, cuando las hojas se convierten en un nuevo signo de que otro largo otoño ha llegado, cuando el frío desaparece de su cuerpo y deja salir los rubios mechones rebeldes a la luz del último sol de un lejano octubre.

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